BIENVENIDO, MÍSTER MARSHALL (1952) de Luis García Berlanga

La voz en off de Fernando Rey nos introduce en la vida de un pueblecito llamado Villar del Río, uno de tantos. Es tan tremendamente común que hay quien confunde su nombre con el de Villar del Campo, siendo su alcalde (José Isbert, con boina y sordo como una tapia) el encargado en recordar el auténtico nombre del pueblo donde gobierna, y así afirmar orgulloso: "¡...del Río!".

En este pueblo viven personajes que se han convertido en arquetipos, y cuando el cine español posterior ha desarrollado historias también en el marco de una pequeña localidad, los ha tomado como modelos a seguir: el conductor del autobús, el cura, el hidalgo, el barbero, el citado alcalde, la maestra soltera... Así, este esquema es repetido con variantes en films contemporáneos como Amanece que no es poco (1988, José Luis Cuerda) o You're the one (2000, José Luis Garci), con las variables argumentales lógicas de cada película en cuestión. Cada uno de estos personajes son presentados mediante planos congelados, donde el narrador realiza una descripción pormenorizada de sus miserias y andanzas, de una forma maravillosamente humorística.

Todo cambia en Villar del Campo (perdón, del Río) cuando sus habitantes son informados de que van a recibir la visita de alguien muy especial: los representantes del pueblo americano. Es entonces cuando de una simple visita ven una oportunidad para cambiar en algo sus rutinarias vidas. Hablan, incluso el alcalde, del pueblo americano en abstracto, pensando en ellos como unos salvadores. La inocencia de las clases más bajas es ironizada en el título de la película, que hace referencia al famoso Plan Marshall, el principal plan de EE.UU. para la reconstrucción de los países europeos después de la Segunda Guerra Mundial.

El film de Berlanga habla sin tapujos de la desigualdad social, de la esperanza y del sueño de una vida mejor de estas pobres y luchadoras gentes. Son los estamentos más bajos de la sociedad los que tienen más capacidad de ensoñación, y la maldita incultura que les ha tocado sufrir hace que vean a los americanos como la gente que les salvará la vida. Significativa al respecto es la secuencia en la que todos los habitantes del pueblo hacen cola para pedir un regalo a los americanos, como si éstos fueran Reyes Magos que les librarán de la miseria. El único personaje con pensamiento racional es el quijotesco hidalgo, la voz crítica de Villar del Campo, perdón, del Río.

El guión está firmado nada menos que por el propio Berlanga, por Juan Antonio Bardem y por Miguel Mihura. Igual que en el resto de films de este genial cineasta no falta la crítica social, como ya hemos apuntado, sobre todo en su visión del vasto Imperialismo que pasa por encima de las ilusiones del pueblo llano, en una España encerrada en sí misma dentro de un feo caparazón que se llamó franquismo.

Sin embargo, no estamos ante la mejor película de su director. Está bien realizada pero se echa en falta su estilo tan característico de los planos secuencia, que iría puliendo poco a poco. El guión tampoco goza de la perfección de los que luego firmó con Rafael Azcona, con quien formaría el tándem perfecto. Se nota sobre todo en el personaje de la tonadillera y actriz Lolita Sevilla, impuesta por la productora (UNINCI), que no acaba de encajar en la historia. Y también en las secuencias hacia el final de la cinta en las que podemos ser testigos de los sueños de diferentes habitantes del pueblo la noche antes de que los americanos les visiten, que aunque sean divertidas alargan la narración innecesariamente, como si se quisiera exprimir un minúsculo metraje de apenas 75 minutos.

Lo que acabo de explicar no desmerece en absoluto al conjunto de la película, que forma parte de nuestra cultura y que siempre es una delicia visionar. Fue la primera película en solitario de Luis G. Berlanga tras Esa pareja feliz (1951), que firmó junto a Bardem, y gozó de varios premios en el Festival de Cannes. En dicha edición del Festival sucedió algo curioso. Bienvenido, Míster Marshall tenía una secuencia (que fue censurada) en la que una bandera americana desaparecía por un sumidero. Esto indignó tanto al actor Edward G. Robinson (que era miembro del Jurado) que logró que la secuencia fuera censurada con posterioridad y evitó, así, que la película obtuviera la Palma de Oro. Una putada, como cuando Plácido (1961) no obtuvo el Óscar a Película Extranjera porque competía con el gigante sueco Ingmar Bergman. No es cuestión de los premios en sí, sino de lo que hubiera supuesto para el cine español y, por supuesto, para la carrera internacional de este genio del cine universal, que indiscutiblemente hubiera sido mucho más productiva.

EDUARDO M. MUÑOZ